Se estaban abriendo las puertas.

Doce habitaciones para cruzar.

No sabía que daría vida, no sabía que había luz.

Llegó el desgarro por dentro,

me rompí en carne y sangre, las únicas lágrimas fueron las mías,

sólo yo rompí el silencio.

Mi alma se murió

no sabía que portaba una estrella,

no sabía que daría vida.

Un agujero negro me succionó y busqué asirme a tu luz

pero también te habían soltado.

Ese día perdiste tu lazo, quedaste en oscura orfandad.

Ese día me destrozó la vida, me declaré asesina potencial

la vida me abandonó, me quedé absolutamente vacía.

Tú te quedaste sin madre

yo me quedé sin hijo

a mí me explotó la vida, la sangre y el dolor.

¿Cómo se cuenta a la vida que es truncada en el corazón?

¿Cómo se sigue adelante?

¿Cómo se aborta el dolor?

¿Cómo se apaga la culpa?

¿Cómo me llamo madre? Si mi cuerpo no te supo contener.

¿Cómo sigo? Si te fuiste.

¿Cómo vivo? Si te perdiste.

¿Cómo me remiendo? Si en tu partida medio cuerpo y media alma te llevaste.

Hay nombre para el hijo sin madre.

Pero a mí, ¿cómo me van a llamar a mí?