Etiqueta: Cuento

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Bárbara Santana Rocha: El aquelarre

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Unas vueltas más y estaría lista la salsa. El aroma de chile ancho y comino llenaba la casa. Sabía que no estaba sola y además las otras llegarían pronto. El crepitar de la olla sobre la estufa eléctrica se mezclaba con el suave susurro de la masa que reposaba bajo una manta que la protegía del sol de la tarde y la mantenía calientita en su sueño vivo. En la puerta, una gatita barcina se acicalaba las patas delanteras, lamiendo con paciencia cada rincón entre sus dedos. Entre hervor y hervor, se secaba las manos en un mandil a ratos … Continúa leyendo Bárbara Santana Rocha: El aquelarre

Antología, ciencia ficción, Comida, CuentoDeja un comentario

Anaïs Ornelas Ramirez: De hierro fundido

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2024 – ¡No comas eso!– Tengo medio diente hincado en un pedazo de concha que encontré en la mesa– Ahí hay chía– dice mi mamá, señalando un amasijo amorfo de semillas que flotan en un líquido blancuzco.  Mi mamá siempre pone el mango del sartén justo enfrente de ella cuando cocina, como si quisiera clavárselo. Me irrita porque sé que si la relevo voy a acabar pegándome con él.  Cuando va al baño, me acerco y desplazo el mango a la derecha, solo para ver si ella se adapta o no a un nuevo orden. Me causa vértigo la negrura … Continúa leyendo Anaïs Ornelas Ramirez: De hierro fundido

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Yvonne Yolotzin: La comida de mamá

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Mi mamá siempre me hace de comer todo lo que me gusta. Lo primero que veo en la gran mesa son las tostadas de tinga, con sus frijolitos bien machacados. Tampoco puede faltar la jarra de agua de limón. Ella es la única persona que la hace como a mí me gusta, bien dulce y fría. Todavía recuerdo cuando jugaba fútbol con mis amigos y entraba corriendo a casa porque sentía la garganta seca. Ella no me dejaba tomar agua hasta que “me enfriara”, como solía decir. Y ahora, puedo tomar agua, a pesar del gran viaje que he hecho. … Continúa leyendo Yvonne Yolotzin: La comida de mamá

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Jacqueline Alarcón: Banquete de medianoche

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Canela y nuez moscada Jengibre y miel La hornilla presta, la llama avivada La vajilla impoluta y la rabia menguada. De vez en cuando, el tintineo de los cubiertos rompe el sosiego de las almas. Después de cada tanto, el hambre atroz inunda su cuerpa condenada. El ritual comienza con el rictus. Su rostro se contrae  Las aletas de la nariz se expanden como serpientes famélicas. Los labios no resuelven:  ¿Dejarse perder entre los placeres del banquete o dar ofensiva a los instintos débiles? La furia hambrienta asesta el primer bocado. Insaciable, consume todo a su paso. Incendia, devora lo … Continúa leyendo Jacqueline Alarcón: Banquete de medianoche

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Diana Edith Gómez: Otra oportunidad de comer tacos árabes

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Flora siente que es un fantasma volando entre océanos, añorando comer tacos árabes, mientras ignora el ruido de idiomas extranjeros. A veces tiembla y se hincha hasta explotar de confusión. A veces se atiborra la boca de pommes y cervezas en la estación de tren que no sabe pronunciar. Pero anoche estaba en Atlixco. En ese cuarto que huele a viejo y que la cobija en las noches cuando los perros ladran. Llora porque ya no pertenece a nada, porque cuando vuelve a comer mucho chile, su panza se descompone. Ahí está, en esa camita que abraza su desbarajuste. Flora se … Continúa leyendo Diana Edith Gómez: Otra oportunidad de comer tacos árabes

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María Gorodentseva: Velorio

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La abuela murió de golpe. Lo último que recuerdo de ella es cómo se ajetreó en la cocina preparándonos bocadillos para el tren. Toda la familia había viajado a la ciudad para el jubileo de una tía segunda, solo mi abuela se quedó en casa. Dos días después de nuestra partida, una vecina se preocupó y entró en nuestra casa: la abuelita había yacido sin vida en la cama, las manos cruzadas en el pecho, en una isba helada y vacía. Por supuesto, inmediatamente regresamos al pueblo.  Los padres atónitos, especialmente mi mamá, a quien daba miedo mirar en aquellos … Continúa leyendo María Gorodentseva: Velorio

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María del Carmen Trejo Colchado: 24 mujeres

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La mesa estaba puesta en el centro del jardín. Aunque hubiéramos cabido todas dentro de la casa, decidimos cocinar afuera. Nuestras ocho invitadas llegaron juntas, a las siete de la mañana. Despuntaba el sol y la casa resplandeció con una blancura inusitada que encendió los corazones de las dieciséis ansiosas que esperamos el maravilloso encuentro. Mi madre ya tenía preparada una gran olla de café con canela y piloncillo. Mis sobrinas, mi hermana y yo llevamos en charolas un montón de piezas de pan dulce y fruta fresca. Abrazos infinitos. Alegría desbordada por los ojos. Palabras y risas nuevas. Caricias … Continúa leyendo María del Carmen Trejo Colchado: 24 mujeres

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Diana Hernández: La primera cera

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En la víspera del Día de Muertos, acompañaba a mamá y a mi abue al mercado. Al principio íbamos en el coche del tío Juanito. Él era taxista, le gustaba la tomadera y la cantada, era el más alegre de las fiestas y a mí siempre me consentía. Un día se mató en su carro, dijeron que fue por ir manejando borracho, pero luego él me dijo que no era cierto. Entonces tuvimos que ir en taxi porque a mi abue no le gustaba subirse a los camiones, era muy chaparrita y no alcanzaba los escalones. Al llegar al mercado, … Continúa leyendo Diana Hernández: La primera cera

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Yurisdeilis Velazquez: La cena fantasma

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Era una noche oscura y tormentosa cuando Clara decidió preparar una cena especial para su familia. Había encontrado una receta en un antiguo libro de cocina que pertenecía a su abuela y que prometía ser un delicioso estofado de carne con especias misteriosas. Sin pensarlo dos veces, se dirigió al mercado para comprar los ingredientes. Al llegar a la tienda, notó que estaba casi vacía y se sentía un aire denso, pero no le dio importancia y compró todo lo necesario para preparar el platillo. Entre los ingredientes había un pequeño frasco con una etiqueta desgastada que decía “Especias de … Continúa leyendo Yurisdeilis Velazquez: La cena fantasma

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Joan Malinalli: El pasajero

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Abrí la compuerta para ver qué había detrás y encontré lo innombrable. Sudorosa, ensangrentada, quise tocar con mi lengua el azul de su espesura magra, pero me contuve. Estaba sobre la mesa, rodeado de un puñado de chilacayotes recién triturados. Todavía conservaba su antena. El hirsutismo de su boca me estremecía. Boca de liendre, de abismo. Boca salada para maridar con la sangre que se desbordaba de mi carne mortecina. Nunca lo había probado. Carmen me contó una vez de las insólitas delicias de su cuerpo: “Agrégale curry y algo de comino. Las especias de la India junto con la … Continúa leyendo Joan Malinalli: El pasajero