Por Indira García   Tu sangre no es de hada te derramas moribunda entre las fronteras  del cielo           de la cordura del hoyo negro a punto de colapsar   tu sangre no es de hada no es de luna                no es de océano cráteres telescopio                                    ojo cortado el silencio negro nunca se oyó tan vivo   venganzas celestiales consumadas brindando por Hamlet               brindando por dios por la araña llamada Aracne por el cosmos en coma que no despertá mañana   alma enferma                           fragmentada contando las hormigas moribundas refugiadas en las manos del horizonte disimulando la corporalidad del destino   inevitable pensar … Continúa leyendo Paz

A mi Poppy. La magia tiene memoria, como el cuerpo. Escucho sus pisadas, nos busca, se acerca. Dafne está escondida detrás de un bote de basura y un carrito de compras repleto de cartón y plástico; Poppy está enfrente del bote, sentado, su pelaje y sus ojos negros se pierden en la noche, sus orejas y bigotes atentos y me mira, me cuida. Tengo un palo de escoba que saqué del carrito, me aferro a él con mi mano derecha, en mi mano izquierda tengo una llama, apenas se vislumbra, apenas y siento su calor. Las pisadas se detienen. Por … Continúa leyendo Majo Soto: Memoria