Llevo tres días trabajando en este reporte y no veo el maldito final. Tengo ganas de escribir un cuento, una novela, ¿por qué no? Aunque me quede igual de fea que la de los vampiritos esos, que después se hizo película y de tan mala se volvió de culto (ya casi nadie recuerda el libro), sería famosa, ganaría lo suficiente para irme al carajo. Porque no quiero trabajar aquí. Quiero que me deje de doler la estúpida cabeza. Quiero dejar de ver estos videos estúpidos para concentrarme en el reporte. Quiero dejar de despellejarme los labios que comienzan a arder. … Continúa leyendo Carol Sanjuan: Zombi

Mi trabajo de ventas de máquinas de rayo láser me obliga a viajar constantemente. Por lo menos tres de las cuatro semanas del mes debo estar fuera, no me quejo, elegí esta profesión para poder conocer el mundo. No soy la única que viaja así, toda persona que vende algo sabe que para vender lo importante es ir a donde está la oportunidad, así que constantemente me encuentro con gente conocida en el aeropuerto y eventos sobre máquinas y láseres, sobre todo hombres, aún somos pocas mujeres haciendo este trabajo, la mayoría muy jóvenes, pues la maternidad sigue siendo castigada … Continúa leyendo Belem Eslava: Pasarela de abordaje

En mi madre se sostenía toda la acumulación del capital, aquella que les pertenecía a unas cuantas manos. Ella cuidaba de los enfermos y de los viejitos de la casa. Ella lavaba y planchaba, hacía de comer y cuidaba de nosotras. Ella sostenía la riqueza de las grandes familias con su trabajo no remunerado, en una jornada de más de 14 horas, sin prestaciones, sin vacaciones, sin conteo de horas extras.   Sostenía a las grandes, medianas y pequeñas empresas. Y aunque, por una extraña razón su trabajo no era valuado en dinero, aun así, era el núcleo más importante … Continúa leyendo Alba Celeste López Huerta: La cuidadora

El zumbido persistía, un eco fantasmal que se colaba en el silencio que envolvía mi mundo desde el Gran Pulso Sónico del ’23. Tenía nueve años entonces, y el edificio donde vivía se había derrumbado, convirtiendo a mi madre en una de las novecientas víctimas de aquella catástrofe. Sobreviví bebiendo mi propia orina y comiendo tierra hasta que fui rescatada por una arañaboth. Logré superar los golpes y las heridas, pero la sordera fue una secuela inevitable. Ahora, a mis casi 41 años, La Neo CDMX aún exhibía las cicatrices de aquel evento, al igual que yo. Fui trasladada al … Continúa leyendo Verónica Miranda: La Tejedora