Ella creyó durante muchos años que era pequeñita, más que Almendrita del cuento de hadas. Se le ocurrió que homologándose a los grandes ilustres impuestos por la historia androcéntrica se haría grande, pero no fue así. No aceptar su diferencia le causó insatisfacción e infinita frustración.  Un día frente al espejo miró su verdad:  —Mi cabello es el cielo nocturno, mis labios son la buganvilia magenta que florece en los árboles y cae para besar la tierra, mis ojos las ventanas donde mi libertad se asoma. Saber que mi cuerpo es mi universo es gozarme en la plenitud consciente de … Continúa leyendo Margarita Mantilla Chávez: Un universo propio

Soy la Pantera Negra, hija de la Buganvilia y la Elefanta Parda, nieta de la Zarigüeya y nuera de la Leona Dorada. Mis abuelas, en coro, cantaron y crearon una comunidad multiespecie. Ancianas, guardianas de la vida y poseedoras de gran sabiduría, convivieron y convidaron en nuestros jardines de buganvilias multicolores. Recorrieron diversos planetas, viajaron por varias constelaciones, y sólo aquí, en las dunas lunares, sembraron nuestro maíz sagrado, de diversas formas y colores, porque esta tierra fértil fue bendecida por ríos salvajes. Las ancianas multiespecie tejieron sus historias y cultura, convidaron sus conocimientos ancestrales; sabias, hilando y deshilando, crearon … Continúa leyendo Sara García Granados: Genealogía multiespecie

Había pasado largas horas observando a Ángela. Acompañando sus viajes circulares aprendió a amar sus carcajadas e introducir cada palabra emitida en su mente perspicaz. Hizo suyo el zumbido de abeja y el crepitar de sus alas de mosca que le irritaban pero a ella la divertían. Amó el movimiento de sus antenas y el mirar de sus cientos de ojos traviesos. El psiquiatra cayó rendido por las metamorfosis de su joven paciente. Ángela no estaba loca, sólo se transformaba en graciosos y coloridos insectos. Fabiola Morales Gasca: Maestra en Literatura Aplicada (Universidad Iberoamericana) Exalumna de Casa del Escritor y … Continúa leyendo Fabiola Morales Gasca: Aceptación

Las cajas eran de cristal reforzado y tenían pequeños orificios a los lados. Cada una contenía carne cruda, tanto fresca como podrida, y también fruta, semillas, y un jarrón lleno de insectos. Al lado de cada caja estaba su llave.Los vigilantes encendieron sus cámaras y esperaron a que los animales respondieran. Linces, coyotes, liebres y ardillas. Todos intentaron romper la caja y llegar a la comida, todos fallaron. Sólo los cuervos encontraron las llaves, las colocaron dentro de los cerrojos, y lograron abrir las cajas. Los vigilantes llamaron de inmediato a las autoridades para reportar el hallazgo y que fuese … Continúa leyendo Abigail Guerrero: Extinción programada

Sale una liebre, muy temprano, a tomar brotes de diente de león con rocío. Se asoman desde la puerta de la madriguera tres crías pequeñas, que esperan el conocido sonido de peculiar aleteo, para sentirse seguras. Cuando escuchan posarse a la criatura muy cerca de su madre saben que es hora de salir por néctares florales, y pequeñas hojas verdes de trébol. Ven pasar a la pareja de mariposas monarcas que saludan con piruetas de tres giros. Una por una salen las tres pequeñas liebres, se acercan al murmullo de la cascada, se detienen a observar a Xarlin, el hada … Continúa leyendo Linda Acosta: Por la mañana

Desde pequeña los hombres sombra siempre estuvieron acechándola: se formaban desde un punto diminuto, prendiéndose de un pensamiento, devorando toda su luz, volviéndose grandes, pesados. A veces bastaba con una fuerte sacudida de cabeza para desvanecerlos en el aire, otras con un estímulo intenso: un sonido fuerte, chasquidos de dedos o la amorosa voz de su madre. Pero también estaban los más insidiosos, los que aguardaban a la hora de dormir para atarla con cuerdas tejidas de pesadillas, amordazándola con visiones catastróficas mientras pegaban sus hirvientes bocas en su nuca y sienes para saciarse; solo el abrazo cálido de papá … Continúa leyendo Angélica Ramos: Hombres sombra

Recuerdo lo incómodo que fue despertar con esa bolita en el ojo. No paraba de mirarme en el espejo del baño donde trabajaba, lo vi cambiar de color, tornarse amarillezco, secretar líquidos olorosos, fenómeno de la naturaleza que anuncia el nacimiento de algo escalofriante. Regreso a casa comencé a sentir las miradas de los pasajeros. Protegieron la vista de los niños, me dieron espacio para culminar el acto, fuertes contracciones de ojos y pensar que meses atrás los médicos lo llamaron tic nervioso. Entre gritos y mi vista nublada sentí la explosión, sensación de vacío en la cuenca de mi … Continúa leyendo Cynthia Spinola Ruiz: La niña de mis ojos

Ansioso, como cada mañana, el sujeto se dispuso a cometer una más de sus fechorías en algún transborde del metro de la CDMX. Buscó entre la marea de gente somnolienta a la víctima perfecta: joven, distraída, que portara falda, de preferencia escolar. Ahí estaba ella, deslizándose a través la masa. El escurridizo tipo se le coló por detrás a punto de llegar a la escalera eléctrica. En un movimiento casi imperceptible, colocó su mano bajo la falda de la muchacha quien, rebasando a cada persona sobre los escalones, se esfumó llegando a la cima. El morboso no tardó en mirar … Continúa leyendo Laura V. Medel: Estación Medusa

El osezno Coby ya llevaba tiempo en la cueva esperando y buscando la salida o, más bien, el lugar por donde podía llegar más rápidamente con su otra parte del alma, su persona. Desde que había abierto los ojos, sabía que iba a reunirse pronto con ella. Muchos otros animales habían despertado y habían encontrado la salida, pero Coby seguía allí. Nadie más estaba despierto salvo él y la pantera Loba. Ella llevaba aún más tiempo esperando que Coby; incluso ya era adulta. —No te preocupes tanto en buscar, Coby. Vas a encontrarla cuando esté lista. Pasó un rato. Finalmente, … Continúa leyendo Mijal Montelongo Huberman: La espera