Mi hijo salió al jardín y encontró una letra. Era pequeña, torcida, parecía un insecto dormido. La tomó con cuidado, como si pudiera romperse y me dijo —Mira, mamá. Una erre.   No supe cómo había llegado ahí. Tal vez se desprendió de alguna palabra que ya no usamos Rojo, recompensa, reírse fuerte. Tal vez pertenecía a alguien que la perdió.   Él la sopló y la letra se movió. Giró en el aire como diente de león, Una pelusa que buscaba sitio en su boca Y cuando la tocó con la lengua, La erre despertó: vibró, trémula, Como si … Continúa leyendo Karen Padilla: Rara la erre del jardín

Fui ave dócil en trinode plumaje incautoluché contra la soberbia de un poderíoLlevo la piel cosida con retazos de injertosresultados de heridasGarras brotan en mis manos como señal de advertenciaacción mecánica contra cualquier amenaza Espectral y solitariasobrevuelo en la tenebradefiendo el territorioNuestros nidos Si intentan trozar tus alassuspendidos como guiñapossacudiré sus huesosexhibidos seránjunto a otros seres inmundos Se transformarán en gusanosque llevaré hacia mis crías. Soy Verónica Olvera Rivas. Poeta participante en Antologías como » Mujeres Umbral», Voces por el autoestima, Latika y La Bestia Indócil. He publicado en Ágora poética “Mujeres de letras libres», Sonámbula y Plana poética. Publiqué … Continúa leyendo Verónica Olvera Rivas: Madre Harpía

Me dijeron que no me comiera las uñas,que no me cortara el pelo,que había que llorar al menos nueve veces,pero que no llorara en días como estos.Exigieron que permaneciera quieta,que no usara el teléfono,que no buscara respuestas.Señalaron que es mejor levantar los brazos,pero sin empuñar las manos,que cambiara la cerradura, por si acaso,que no abriera la boca.Insistieron en que no usara cosas rotas,incluyendo a las personas,porque son de mala suerte.Recalcaron que no debía salir a la lluvia,porque el agua que cae del cielo te enferma.Gritaron que cerrara los ojos,que olvidara mi voz.Pero no se percataron de que soy sorda. Soy … Continúa leyendo Rocío Mylene Ramírez: Me dijeron

Son las mismas manos: las que señalaron con odio y condenaron las que cortaron la leña y la apilaron al centro de la plaza las que prendieron el fuego y lo avivaron. Son los mismos ojos los que observaron arder los cuerpos sin inmutarse. Las mismas manos hoy juzgan señalan agreden violentan. Son los mismos ojos con las llamas tatuadas en las pupilas. Viajaron a través de los siglos inmunes a la razón. Manos con la antorcha lista para hacer arder a las mujeres que les inspiran terror. Pero esas manos y esos ojos ignoran la otra parte de la … Continúa leyendo Presagio: Magda Calderón Rodríguez