No siempre he sido tranquila, Algunas veces me transformo En torrente y tormenta. Vuelo con los vientos, Volcando a la natura, Moviéndola Poniéndola incomoda, Haciendo que busque refugio En los recovecos De las piedras o las cuevas. Yendo hacia el centro de la tierra, Buscando mangle o selva… A veces rujo Como las entrañas de la fiera Dejo que caigan mis aguas Por toda la hierba, Me arrastro rodando piedras Volviéndolas cantos, Rodados y aplanados; Crezco, navego y abro caminos Rompo la roca y suelto ríos. A veces tormenta, Iluminada, eléctrica, ruidosa, Llena de rayos y centellas, Expandiéndome por los … Continúa leyendo Sarai Piña Serpiente de Jade: A veces tormenta…

Me acerqué y vertí mi propuesta en tu oído. La lluvia calaba los huesos, pero no me importaba porque mi cuerpo estaba tenso, en suspenso, esperando la respuesta. Al contrario que el tiempo, que se expandió. Los segundos se alargaron hasta el infinito y se hicieron eternos. Te miré estudiando los rasgos de tu rostro. Tus labios temblaban y por más que intentaba leer su expresión no supe interpretar si lo hacían por frío o por placer. La tormenta arreció, pero las gotas caían sobre mis ojos mucho más despacio que en el suelo. O quizá fuera mi propio sudor … Continúa leyendo Susana Torres Cabeza: Amor ácido

En el pasado, el agua era muy importante e imprescindible para sobrevivir. Tal como apuntaba mi profesor de historia, esta sustancia era tan significativa que incluso existía la expresión «agua de vida». Es sabido que nuestros antepasados utilizaban el agua en muchas ocasiones, desde beberla hasta utilizarla para preparar alimentos. Además, a veces ocurría un fenómeno fascinante. El agua caía de las nubes. Los antepasados lo nombraron «lluvia». Cuando llovía, usaban objetos o ropa antilluvia para protegerse de las gotas de agua. Pero no entiendo por qué lo hacían. Si las moléculas caídas del cielo no les hacían daño, ¿por … Continúa leyendo Wiktoria Drabik: Las gotas que me salvan

Escucho cómo cruje la madera bajo mis pies cuando los coloco en el piso todos los días después de la siesta de las 4 de la tarde. Me estiro un poco, sobre todo las escápulas, supongo que cargar esa mochila comienza a tener consecuencias. Ese día me dolía más que otros. Me acerqué al balcón, escuché el repiqueteo de las gotas sobre el suelo, moví un poco las persianas que están a nada de que se descompongan, de cualquier manera, esas reparaciones caseras no están en mi presupuesto. Así que las ignoré y me senté afuera, mientras un manto liviano … Continúa leyendo Gema Mateo: Jazz número cuatro

El día 300, Luvia notó que los pisos, paredes, tuberías, techo, puertas, ventanas y todo lo que conformaba su hogar no era parte de una construcción que la cobijara; sino al revés. Ella cobijaba lo inerte. La estructura se había convertido en parte suya que obedecía, cual sus órganos y tejidos, a las órdenes y reacciones de su perfecto sistema nervioso, tanto en el centro como en la periferia. Ese sistema nervioso era el hijo de su alma, el ejecutor de su inconsciente, el controlador de vuelo. Cuando le quitó el disfraz de enojo al dolor guardado y se permitió … Continúa leyendo Cecilia Mogollón Villar: El agua de Luvia

Estación del tiempo Arrullando las fases del alma Con las melodías de la esperanza Y la ensoñación de la libertad En los ecos de la existencia Sin final. Nubes de la historia Embriagadas de la verdad Y de la memoria Solidaridad de los hombres Y de las mujeres Huellas de la madre tierra Gotas de la equidad Sin olvidar. Mágica lluvia Fascinación de los cielos Juego de las niñas y de los niños Promesas de la eternidad Sororidad del día a día Universo de las manos y de las alegrías Sendero de la paz Sin concluir. Yessika María Rengifo Castillo. … Continúa leyendo Yessika María Rengifo Castillo: Mágica lluvia

“No tenemos agua. Cómo vamos a hacer”. Jalja. Miembro de las Mujeres Unidas en Defensa del Agua, Bolivia I No hay nadie mejor que una misma para contar su propia historia. II Las chicas están sentadas en el comedor de la casa. Florencia luce débil y cansada, trae puesto el gorrito negro que le tejí. No me habla, solo ríe mientras oye a las demás platicar. Le doy atole de masa y encantada lo recibe. Preparé el chocolate que mi tía me mandó del pueblo y lo acompañamos con pan de feria que compró Rosa. Era viernes por la tarde … Continúa leyendo Ángeles Sanlópez: El llamado